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    他的眼皮猛地一跳。

    那困意，那酒意，那梦里的温热，像被一盆冷水兜头浇下，瞬间褪得干干净净。

    睁开眼。

    他没有看面前那三个人——那个少年、那个老役夫、那个老牧人。

    而是越过他们，望向他们身后。

    望向旁边的灌木丛

    月光照不到的地方。

    那里是一片浓稠的黑暗，像墨泼在那里，化也化不开。

    黑暗里，似乎有什么东西在动。

    不是风吹树叶的动，不是野物窜过的动。

    他揉了揉眼。

    酒喝多了，眼花。

    他这么想着。

    可眼睛揉过了，再看——

    那黑暗里，有影子。

    不止一个。

    那些影子正从官道两旁的阴影里缓缓浮现出来。

    像从墨汁里渗出来的，一点一点，勾勒出人的形状。

    一个，两个，三个……数不清。

    他们没有点灯，没有说话，没有发出任何声音。

    只是移动。

    无声无息地移动，踩着阴影，朝这边逼近。

    年长杂役的心，猛地一沉。

    那沉，像一块石头，直直地坠下去，坠进深不见底的井里。

    他的酒意瞬间醒了。

    大晚上，这么多人不点个火把？

    不对劲，肯定不对劲！

    他的手，几乎是本能地摸向腰间。

    那里挂着一只竹哨。

    那竹哨有些年头了，竹皮已摩挲得油光水滑，系着的麻绳也换过两三回。

    这是邦盟署旧时的规矩——值守之人，每人配一只竹哨，遇险时一吹，尖锐的声音能传出二里地，驿馆里的人就能听见。

    这竹哨跟了他十几年，一次也没用上过。

    今夜，他的手终于摸到了它。

    他的手指触到那光滑的竹皮，心里稍稍一定。

    只要一吹，只要一吹——

    　　


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